Y la constante agonía del sin sentir de tu alma

Y la constante falsa alarma

Que augura felicidad

He querido partir del ser en extraña calma 

Y Coqueteo a menudo con esa necesidad.

Morir nos libra de la punzada oculta

De la herida aquella que nunca pudo cerrar

Pequeña nina triste ¿Que es lo que buscas?

Nadie te salvó y nadie te salvará.